Morada al sur, Aurelio Arturo

En 1945 se publicó por primera vez “Morada al sur”, en la Revista Universidad Nacional de Colombia. Su autor, Aurelio Arturo, era un hombre tímido, nacido en La Unión, un pueblo en los confines de Nariño. El poema fue recibido con entusiasmo por un pequeño círculo de lectores. Había un aliento fresco, de lírica genuina, en sus cinco secciones, digno de elogio. Y una mezcla maravillosa entre canto al terruño natal y rememoración de infancia que embriagaba de dulce nostalgia. Y una musicalidad que emergía de la respiración callada de los árboles y los animales. De tal manera que, terminada la lectura, aquellos primeros lectores de “Morada al sur”, tuvieron la certeza de haber transitado un milagro. Desde entonces, el más bello y grande poema colombiano escrito en el siglo xx no ha cesado de suscitar el asombro y el agradecimiento. Porque la verdadera poesía se siente en medio de la perplejidad y eso jamás se termina de agradecer. Pero la celebración de “Morada al sur” no ha sido ruidosa ni popular y su impacto, más allá de las fronteras colombianas, todavía sigue siendo frágil. Su recepción, en realidad, ha sido lenta, casi silenciosa, pero segura, y sobre todo realizada en el ámbito secreto de los poetas y de los estudios académicos. Es como si esta celebración ponderada estuviera en correspondencia con el carácter sencillo y misterioso de una poesía ajena, como lo dice Fernando Charry Lara, a la exuberancia verbal, al oropel y a toda sonoridad. Quienes se interesan por la poesía en el país reconocen, empero, que con “Morada al sur” se renovó la poesía colombiana del siglo xx, que estaba anclada en el sopor hispánico propiciado por el piedracielismo. Con “Morada al sur”, y esta es una de sus características más notables, aparece un país verde y mestizo, de aguas límpidas y vastos cielos, de hombres taciturnos y nodrizas de largos muslos. Un país poético y por ello mismo profundamente real capaz de forjar grandes sueños. Y sus versos están escritos como para decir, una vez más en la larguísima historia de la poesía universal, que todo país verdadero, y a Colombia también le corresponde este atributo, está hecho de paisaje y de palabra. Arturo, en medio de la reserva de los hombres del sur, y con su poema, que es como una dádiva de la tierra, abrió una puerta amplia para que los poetas colombianos por venir, desde quienes integraron la generación desencantada de los años setenta hasta los que están surgiendo ahora, emprendieran sus búsquedas expresivas. MORADA AL SUR -I- En las noches mestizas que subían de la hierba, jóvenes caballos, sombras curvas, brillantes, estremecían la tierra con su casco de bronce. Negras estrellas sonreían en la sombra con dientes de oro. Después, de entre grandes hojas, salía lento el mundo. La ancha tierra siempre cubierta con pieles de soles. (Reyes habían ardido, reinas blancas, blandas, sepultadas dentro de árboles gemían aún en la espesura). Miraba el paisaje, sus ojos verdes, cándidos. Una vaca sola, llena de grandes manchas, revolcada en la noche de luna, cuando la luna sesga, es como el pájaro toche en la rama, llamita, manzana de miel. El agua límpida, de vastos cielos, doméstica se arrulla. Pero ya en la represa, salta la bella fuerza, con majestad de vacada que rebasa los pastales. Y un ala verde, tímida, levanta toda la llanura. El viento viene, viene vestido de follajes, y se detiene y duda ante las puertas grandes, abiertas a las salas, a los patios, las trojes. Y se duerme en el viejo portal donde el silencio es un maduro gajo de fragantes nostalgias. Al mediodía la luz fluye de esa naranja, en el centro del patio que barrieron los criados. (El más viejo de ellos en el suelo sentado, su sueño, mosca zumbante sobre su frente lenta). No todo era rudeza, un áureo hilo de ensueño se enredaba a la pulpa de mis encantamientos. Y si al norte el viejo bosque tiene un tic-tac profundo, al sur el cuervo viento trae franjas de aroma. (Yo miro las montañas. Sobre los largos muslos de la nodriza, el sueño me alarga los cabellos). -II- Y aquí principia, en este torso de árbol, en este umbral pulido por tantos pasos muertos, la casa grande entre sus frescos ramos. En sus rincones ángeles de sombra y de secreto. En esas cámaras yo vi la faz de la luz pura. Pero cuando las sombras las poblaban de musgos, allí, mimosa y cauta, ponía entre mis manos, sus lunas más hermosas la noche de las fábulas. * Entre años, entre árboles, circuida por un vuelo de pájaros, guirnalda cuidadosa, casa grande, blanco muro, piedra y ricas maderas, a la orilla de este verde tumbo, de este oleaje poderoso. En el umbral de roble demoraba, hacia ya mucho tiempo, mucho tiempo marchito, el alto grupo de hombres entre sombras oblicuas, demoraba entre el humo lento alumbrado de remembranzas: Oh voces manchadas del tenaz paisaje, llenas del ruido de tan hermosos caballos que galopan bajo asombrosas ramas. Yo subí a las montañas, también hechas de sueños, yo ascendí, yo subí a las montañas donde un grito persiste entre las alas de palomas salvajes. * Te hablo de días circuidos por los más finos árboles: te hablo de las vastas noches alumbradas por una estrella de menta que enciende toda sangre: te hablo de la sangre que canta como una gota solitaria que cae eternamente en la sombra, encendida: te hablo de un bosque extasiado que existe sólo para el oído, y que en el fondo de las noches pulsa violas, arpas, laúdes y lluvias sempiternas. Te hablo también: entre maderas, entre resinas, entre millares de hojas inquietas, de una sola hoja: pequeña mancha verde, de lozanía, de gracia, hoja sola en que vibran los vientos que corrieron por los bellos países donde el verde es de todos los colores, los vientos que cantaron por los países de Colombia. Te hablo de noches dulces, junto a los manantiales, junto a cielos que tiemblan temerosos entre alas azules: te hablo de una voz que me es brisa constante, en mi canción moviendo toda palabra mía, como ese aliento que toda hoja mueve en el sur, tan dulcemente, toda hoja, noche y día, suavemente en el sur. -III- En el umbral de roble demoraba, hacia ya mucho tiempo, mucho tiempo marchito, un viento ya sin fuerza, un viento remansado que repetía una yerba antigua, hasta el cansancio. Y yo volvía, volvía por los largos recintos que tardara quince años en recorrer, volvía. Y hacia la mitad de mi canto me detuve temblando, temblando temeroso, con un pie en una cámara hechizada, y el otro a la orilla del valle donde hierve la noche estrellada, la noche que arde vorazmente en una llama tácita. Y a la mitad del camino de mi canto temblando me detuve, y no tiembla entre sus alas rotas, con tanta angustia, una ave que agoniza, cual pudo, mi corazón luchando entre cielos atroces. -IV- Duerme ahora en la cámara de la lanza rota en las batallas. Manos de cera vuelan sobre tu frente donde murmuran las abejas doradas de la fiebre, duerme. El río sube por los arbustos, por las lianas, se acerca, y su voz es tan vasta y su voz es tan llena. Y le dices, repites: ¿Eres mi padre? Llenas el mundo de tu aliento saludable, llenas la atmósfera. -Soy el profundo río de los mantos suntuosos. Duerme quince años fulgentes, la noche ya ha cosido suavemente tus párpados, como dos hojas más, a su follaje negro. * No eran jardines, no eran atmósferas delirantes. Tu te acuerdas de esa tierra protegida por una ala perpetua de palomas. Tantas, tantas mujeres bellas, fuertes, no, no eran brisas visibles, no eran aromas palpables, la luz que venía con tan cambiantes trajes, entre linos, entre rosas ardientes. ¿Era tu dulce tierra cantando, tu carne milagrosa, tu sangre? * Todos los cedros callan, todos los robles callan. Y junto al árbol rojo donde el cielo se posa, hay un caballo negro con soles en las ancas, y en cuyo ojo líquido habita una centella. Hay un caballo, el mío, y oigo una voz que dice: Es el potro más bello en tierras de tu padre. * En el umbral gastado persiste un viento fiel, repitiendo una sílaba que brilla por insantes. Una hoja fina aún lleva su delgada frescura de un extremo a otro extremo del año. Torna, torna a esta tierra donde es dulce la vida. -V- He escrito un viento, un soplo vivo del viento entre fragancias, entre hierbas mágicas; he narrado el viento; sólo un poco de viento. Noche, sombra hasta el fin, entre las secas ramas, entre follajes, nidos rotos -entre años- rebrillaban las lunas de cáscara de huevo, las grandes lunas llenas del silencio y del espanto. Aurelio Arturo